Habe mir heute ein Märchen erzählt,
das damit begann - es wird sein,
setzte mich auf einen Berg vor der Stadt,
träumte und trank dazu Wein.

Sah vor mir eine fantastische Welt
mit dem - was ich alles ersann,
und habe mich mitten hineingestellt
und glaubte schon selber daran.

Nahm die Gitarre und spielte dazu
und philosophierte drauflos,
ein Lied wollt' ich schreiben - das jedem was gibt,
an Worten und Tönen so groß.

Doch als ich dann wieder mein Zimmer betrat,
war nichts mehr von alledem da,
ich schrieb mir sofort ein ganz anderes Lied
zu dem, was am Bildschirm ich sah.

Wieviele Narben trägt die Zeit
ins Buch, das uns das Leben schreibt?

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