Questo sole questo sole di Francia questa notte ha cambiato colore

non ci scioglie più il nodo alla pancia quando la sera lo vedi calare.

Questa spada non è spada è una lancia taglia la gola agli agnelli e ai bambini

questo fuoco che brucia le chiese brucia il raccolto dei contadini.

E mio figlio che è figlio di Francia rivolta la terra perchè ci dia da mangiare

conosce fatica, dolore e rinuncia conosce una croce a cui poterla affidare.

Ma questo milione di uomini a cavallo hanno le lame sopra al loro coltello

hanno un diavolo per capello e di capelli una marea.

Cantano di questa Francia che cambia hanno un sorriso che gli approva la morte

stringono tra le ginocchia un cavallo, e il cavallo s'impenna e riparte.

La Francia moriva contadini baroni ed i figli suoi

e mio figlio che ancora cantava cantava il domani appartiene a noi.

Queste mani, queste mani di Francia di pelle nuda che non intende ragione

già si formano in grembo alla pancia di ogni madre di questa regione.

Mio figlio che è nato di notte sul pavimento di un casolare

ha una schiena che piega soltanto quando il grano è maturo e che lo deve tagliare.

Mio figlio che è anima cuore e cervello impasto di Francia e la voleva salvare

gli hanno reciso di netto la testa dal collo all'alba di un giorno che non doveva venire.

Ma questo milione di uomini a cavallo hanno un ghigno che gli precede il naso

portano al collo un ramo di capelli per ogni donna che hanno ucciso.

Altre donne che corrono tra il ferro e il fuoco tenendosi il vestito strappato

restano solo cani che abbaiano verso il fumo dopo che il fuoco s'è pacato.

La Francia moriva contadini baroni ed i figli suoi

ed il figlio di mio figlio che ancora cantava cantava il domani appartiene a noi.

E la Francia spariva contadini e baroni ed i figli suoi

e mio figlio che ancora sperava cantava il domani appartiene a noi.

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