Nos llueve debajo de la mesa,
dime si es que te pesa el hogar
como al viejo su cuerpo,
ahora que hay agua en las miradas
y luz en la alborada,
no me dejes así.

Muros sin voz,
celosías de hierro;
afuera el mundo sangra
y me mancha la mañana.
No siento dolor
por lenguas que no entiendo,
por tierras que no tengo
y nunca tendré,
más no sé por qué.

Las musas bailan
de noche en el zaguán,
siempre me hablan
cuando no estás.

(Vamos) solos siempre, a veces juntos,
encuentro moribundos
que penan y vagan por mi estancia,
memorias que pueblan mi lamento,
alegrías que no siento
por no verte aquí.

Falta tu olor
y aunque hay carne en mi cama,
dentro, ya sin voz,
me deja sordo el alma.
Un hambre feroz
en viajes que emprendo,
en risas que vendo
a quien quiera oir;
algo hay que decir,
no sé mentir.

Las musas bailan
de noche en el zaguán,
siempre me hablan
cuando no estás.
Las musas mienten,
dicen que al alba se van;
no me consienten
tocar la felicidad.

Disparo absurdos poemas,
con versos que queman
y que no tienen amigos.
Maldigo, cual cabra mal parida,
a esto que llaman vida
y que no es nada sin tí.

Cantos de horror,
lobos sin cara
y ese buen corazón
que tienen las fulanas.

El día bebió
de la madrugada,
la suerte está echada.
Ha sido un bajón,
no era mi intención,
molestar.

Por tu compasión,
por tu mala estampa
mil niños se mueran
de asfixia en tu fragancia.
No hay una razón,
no hay ciento ni nada;
que moneda mal pagada
tenga su ocasión
en tu desolación.
Desnuda inspiración,
bajo la bragueta,
no hay dios que nota meta
dentro del pentagrama.
Ya no hay una canción
que ronde por mi almohada,
la musa está extenuada
de tanta pasión,
¡ qué eyaculación
mental !

Las musas bailan
de noche en el zaguán,
siempre me hablan
cuando no estás.
Las musas mienten,
dicen que al alba se van;
no me consienten
tocar la felicidad

tocar la felicidad...

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