Este día de otoño es un año en prisión,
Cenicienta hasta el coño de barrer el salón,
Cenicienta avocada a reanudar su cuento.
Si algún día sintieras lo mismo que yo.

Este día de otoño es un currito sin voz,
es madrastra con moño, es martillo sin hoz,
el jirón de un lamento, es lo que no soy ni tengo.
Si algún día sintieras lo mismo que yo.

Este día, proclive a ser balcón sin hogar
desde el que yo me tire si me dejas de amar,
me escupe muy dentro sin mediar tregua ni tiento.
Hoy tu dios no da dientes al que no tiene pan.

Este día aciago, más que un rosal sin flor,
corre a darme mal pago cuando pierdo tu amor
y si yago maltrecho, es, enterrado en tu despecho.
Si algún día sintieras lo mismo que yo.

Yo no sé distinguir si es que a ojos de la gente
resulta indiferente,
es que el mañana no puede existir,
si mañana no estás, si mañana te vas.

Este día se marcha, muda la piel,
envenena su escarcha con ríos de hiel,
multiplica los males, me divide peces y panes.
Si cambiaras de idea, si no fueras con él.

Será un día infausto, feo anfitrión
del peor holocausto, descarnado rincón.
Silencioso tormento, morir solo y a fuego lento,
mal retrato de un tiempo que se nos durmió
(tan dentro que)

no logro entender si es que a ojos de la gente
resulta tan corriente,
es que el mañana no puede nacer,
si mañana no estás, si mañana te vas.

Quizá me mienta y, al despertar,
no esté nuestro pasado tan muerto y enterrado.
Tal vez nos inventen en otro lugar,
alguien se ha equivocado si no estoy a tu lado,
para hacer otro mañana sin la asesina desgana
y así abolir un mañana que se va a desangrar

sin poder olvidar que mañana no estás,
sin poder remediar que mañana te vas,
sin poderse evitar si mañana no estás,
sin poderlo ignorar si mañana te vás.

Si mañana no estás, si mañana te vas...

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