Se alertan los tordos en el monte,
brillan filos de hachas en la bruma,
van cayendo troncos colorados
apretando el rastro de los pumas.

Misterios del teuco en las picadas
vuelven a la vida por el sol,
y un canto nace al fin de la jornada
cuando calienta el beso del alcohol.

Música del viento,
llanto de la noche,
grito del cansancio en el quebracho,
magro funeral.

La luna del Chaco
alumbra un reproche,
va muriendo el hombre por los brazos
en la cerrazón del obrajal.

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