Hoy dice el periódico que ha muerto
una mujer que conocí,
que ha perdido en su campo el atlétic
y que ha amanecido nevando en París.
Que han pillado un alijo de coca,
que a piscis y acuarios les toca
el vinagre y la hiel.
Que aprobó el parlamento europeo
una ley a favor de abolir el deseo,
que falló la vacuna anti-sida,
que un golpe de estado ha triunfado
en la luna y movidas así.

Pero nada decía la prensa de hoy
de esta sucia pasión,
de este lunes marrón,
del obsceno sabor a cubata
de ron de tu piel,
del olor a colonia barata
del amanecer.
Hoy, amor, como siempre
el diario no hablaba de ti,
ni de mí.

Hoy dijo la radio que han hallado
muerto al niño que yo fui,
que han pagado un pasote de pelas
por una acuarela falsa de Dalí
que ha caído la bolsa en el cielo,
que siguen las putas en huelga de celo en Moscú,
que subió la marea,
que fusilan mañana
a Jesús de Judea,
que creció el agujero de ozono,
que el hombre de hoy es el padre del mono
del año dos mil.

Pero nada decía el programa de hoy
de este eclipse mar,
de este salto mortal,
de tu voz tiritando en la cinta
del contestador,
de las manchas que deja el olvido
a través del colchón.
Hoy, amor, como siempre
el diario no hablaba de ti,
ni de mí

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