No hay que decirle el primor
ni con el valor que sale,
que yo se que es la zagala
de las que rompen el aire.

Tan bizarra y presumida
tan valiente es y arrogante
que ha jurado que ella sola
ha de vencer al Dios Marte.

Si sale, que la festejan
las florecidas y aves,
juzgará que son temores
lo que hacéis por agradables.

Muera con la confusión de su arrogancia
pues trae por blason de la victoria,
rayos con que ha de abrasarse.

No la deis a entender, flores,
ni vosotras, bellas aves,
que este amoroso festejo
sólo por ella se hace.

Que como deidad se juzga,
de su hermosura se vale
y quiere que el mundo sepa
que no hay beldad que la iguale.

Que aunque su valor es mucho
y su beldad es tan grande,
si la mira acreditada
¡bien pueden todos guardarse!

Si ella de cruel se aprecia,
merece a manos de crueldades
acabe como ingrata,
ya que yo muero de amante.

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