Tela, cinta,
otra vez a empezar.
La¡piz, tinta,
y al paisaje a robar.
Y al placer de reencontrar
el limbo de un tiempo que se nos va.

Libro, nube,
ese es mi descanso.
arbol, fuente,
cada vez que despierto.
Ser durmiente.

En la espuma de un antojo camuflarse.
Para completa inocencia,
en las calderas del suea±o divagar.
Que los da­as se van,
ra­o son.
Ahora quiero sentir,
caminar.
Ahora quiero pintar,
percibir
el color de esa flor
que se marchitara¡.

Pinto, verdes
parajes de belleza desolada,
vivo lo efa­mero y su valor.
Bebo, apuro
desperdicios de mi vida,
me recojo en la templanza
de la tregua que me da
la anestesia del recuerdo.

Que los da­as se van,
ra­o son;
ahora quiero sentir,
caminar;
ahora quiero pintar,
percibir
el verano fugaz
que ya se nos va.

La¡piz, tinta
y al placer de reencontrar

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