La luna silba; nos da su menta, y baila claqué.
La luna chula nos salva siempre con su pincel.

La luna calla si está dolida por no callar.
La luna sabia, ésa que mira sin perdonar.
La luna sabe lo que me ocurre en esta cuidad.
La luna trata de que la amemos sin rechistar.

La luna, más bruja que bruja, nos teje una tela que vuela y se va.
Luna, más loca que loca, borracha de almíbar y estrellas del mar.

La luna troca todos los cromos que ayer pegué.
Me tiene preso; soy siempre lo que me dicta ser.
La luna sale, corre desnuda, y después se va.
El sol le trova todas sus puestas, y ella ni hablar.

La luna, mas bruja que bruja, nos teje una tela que vuela y se va.
Luna, más loca que loca, borracha de anises y erizos del mar.

La luna llora en todos los ríos del mapa azul.
La luna pocha se queja un poco de su salud.
La luna lucha por esta tierra que está a sus pies.
En fin, se ríe; escurre el ojo, y quita la sed.

Luna de menta, silba al oído, y baila claqué.
La luna guapa nos salva siempre envuelta en su red.

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