Bajo el asfalto se mueren el limo y la arena de pena.

En su vientre han sembrado hierros y cosechan piedras.

Ni los navegan las lluvias ni los vuela el viento ni vieron de día madurar hembras y de noche luceros.

Podrán, limo y arena, por ver la luna llena rasgar el negro manto del asfalto. Podrán, arena y limo, volver a ser camino.

Del monte baja silbando viento de poniente caliente y un agrio perfume a pastos, y turbio el torrente.

Y una tórtola, cegada por un sol que muerde, se pierde salpicando la mañana preñada de verde.

Podrán, aroma y canto, correr bajo el asfalto.

Podrán jugar y amarse y acunarse...

Podrán, arena y limo, volver a ser camino.

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