En la Torre de Babel
vivian cincuenta cigarros
vivian amontonados
hechos todos de papel
Uno a uno alineados
todos muy bien formados
El más pequeño era aquel
y se llamaba Gabriel

Tabaco fino, algodones
iban a ver el rio
Iban cantando canciones,
muertos de frio
La pasión de Gabriel
era nadar en el rio
Le contó de esto a su tío
que era un cigarro de miel

Su tío que era muy viejo
no le puso reparos
y cuando llegó el habano
forrado entero de café
Dónde se metió Gabriel
preguntó inquieto el habano
Se fue con otros cigarros
a ver el río correr
No lo puedo creer.
Eres muy mal ciudadano,
pues tu sobrino y hermano
tal vez nunca pueda volver

Cuando llegó el habano
a la orilla del río
vió un pequeño cigarro
muerto, abierto y tendido
Estaba todo mojado
sin señales de vida
el tabaco se desprendia
quedaba desparramado.
Tristeza, llanto, lamento
reinarán desde hoy en Babel
Se nos ha muerto Gabriel
todo ha quedado en silencio...

solamente un buen fuego
puede dar muerte a un cigarro,
pero si muere mojado es igual
que si a un hombre
lo mataran colgaaaaado.
Colgaaaaaado.

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