Esta es la historia de un sábado de no importa qué mes
y de un hombre sentado al piano de no importa que viejo café.

Toma el vaso y le tiemblan las manos apestando entre humo y sudor
y se agarra a su tabla de náufrago volviendo a su eterna canción. ...

Toca otra vez viejo perdedor haces que me sienta bien
es tan triste la noche que tu canción sabe a derrota y a miel.

Cada vez que el espejo de la pared le devuelve más joven la piel
se le encienden los ojos y su niñez viene a tocar junto a él.

Pero siempre hay borrachos con babas que le recuerdan quién fue
el más joven maestro al piano vencido por una mujer. ...

Ella siempre temió echar raices que pudieran sus alas cortar
y en la jaula metida la vida se le iba y quiso sus fuerzas probar.

No lamenta que dé malos pasos aunque nunca desea su mal
pero a ratos con furia golpea el piano y hay algunos que le han visto llorar.

Toca otra vez viejo perdedor haces que me sienta bien
es tan triste la noche que tu canción sabe a derrota y a miel.

El micrófono huele a cerveza y el calor se podría cortar
solitarios, oscuros, buscando pareja apurándose un sábado más.

Hay un hombre aferrado a un piano
la emoción empapada en alcohol
y una voz que le dice; pareces cansado
y aún no ha salido ni el sol.
...
Toca otra vez viejo perdedor
haces que me sienta bien
es tan triste la noche que tu canción
sabe a derrota y a miel.
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