Era feliz en su matrimonio
aunque su marido era el mismo demonio.
Tenía el hombre un poco de mal genio
y ella se quejaba de que nunca fue tierno.
Desde hace ya más de tres años
recibe cartas de un extraño,
cartas llenas de poesía
que le han devuelto la alegría.

Quién le escribía versos, dime quién era.
¿Quién le mandaba flores por primavera?
¿Quién, cada nueve de noviembre,
como siempre, sin tarjeta,
le mandaba un ramito de violetas?

A veces sueña y se imagina
cómo será aquel que tanto la estima:
sería un hombre más fiel de pelo cano,
sonrisa abierta y ternura en las manos.
No sabe quién sufre en silencio,
quién puede ser su amor secreto,
y vive así de día en día,
con la ilusión de ser querida.

Y cada tarde al volver, su esposo,
cansado del trabajo, la mira de reojo.
No dice nada porque lo sabe todo,
Sabe que es feliz así de cualquier modo.
Él, su amante, su amor secreto,
y ella, que no sabe nada,
mira a su marido y luego calla.

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