Todas las noches conmigo
se acuesta a dormir un muerto
aunque esté vivo y despierto;
confuso es lo que les digo,
que es una mortaja, amigo,
que se alimenta de hinojo,
después se lava los ojos
pa' reposar en la tumba
y a mi lado se derrumba
este finado de anteojos.

Se arrancó del cementerio
con una corona puesta;
una mujer deshonesta
le hizo perder el criterio,
esto pa' naide' es misterio,
lo digo con amargura
aunque yo tenga buenura,
al muerto poco le importa
y como esta vida es corta
anda con tanta locura.

De qué le sirve el consuelo,
tal esqueleto es la muerte;
de qué me sirve la suerte
si me da tanto desvelo,
me está causando recelo,
el frío lo tiene mudo
pero a su llamado acudo
porque así será el destino
este finado ladino
quiso ser mío y no pudo.

Debo de ser muy fatal
pa' venir de San Clemente
a probar inútilmente
lo amargo de este panal;
es poca toda la sal
que hay en la pampa de Chile
pa' curarle las cien miles
angustias que le dejaron
coquetas que lo humillaron
dejándolo sin abriles.

Por fin, amables oyentes,
les pido con devoción:
recemos una oración
por este muerto viviente,
es finado inteligente
por eso es que yo lo estimo,
a su muerte yo me arrimo
con esperanza y con fe
pero qué hacer yo no sé,
y si lo sé no me animo.

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