Una pava silba sin parar en una casa vieja
y una radio que no para de hablar, fotos de otro tiempo.
Y en una silla desvencijada alguien soñaba que no murió,
era un viejo y sus ojos de niño que se inundaban de mar y de Dios.
Y sus manos abrazan el aire.
Era un viejo, sus ojos y yo.

Era una casa discreta, como de otra vida,
con huellas de haber querido, con señas de ser querida.
Y en una cuna despatarrada dormía un niño sin comprender,
no sabía de pobreza ni de hambre, riqueza es madre y comida también.
Y sus sueños endulzan el aire.
Era un niño, los sueños y yo.

En otra historia como estas, de amor y misterio,
a veces de carcajadas, a veces tan cementerio.
Una guitarra que acompañaba a quien cantaba por no morir,
era un hombre y su sangre con alas que no sabía volar sin partir.
Y su mano acariciando el aire.

Era un hombre, sus manos y yo.

Era un niño, los sueños y yo.

Era un hombre, mis manos y yo.

Era un viejo, tus ojos y yo.

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