Quand le soleil s'éteint sur le dépôt des trains,
Ici s'allume le petit peuple du bitume.
Quand la nuit se conforme à nos regards infirmes,
Une foule énorme grouille puis se confirme.

La lune s'anime sur la pendule des trains.
Quand la nuit s'envenime s'ébranle alors la procession.
Et ça marche et ça crève, et ils sont des millions
Qui se touchent et se hument, le petit peuple du bitume.

Leur vie est comme la nôtre, c'est une question d'étage
Ils rêvent, ils s'aiment ils s'a__assinent, alors leur haleine fume,
Et ça devient la brume qui devient les nuages,
Et il hurle à la lune, le petit peuple du bitume

Il danse au pied des grandes grues t__anes,
En formes de femmes posthumes mais tu ne l'entends pas.
Tu ne le vois pas, ils sont des millions, qui se touchent et se hument,
Le petit peuple du bitume

Ça sert à rien cette vie de chien qui te console et me consume.
Ça rime à quoi cette vie de rat qu'on a là.
Je dis ça, je dis ça mais ne me laisse pas au petit peuple du bitume.

Des gros enfants digèrent dans les bras de leurs mères.
Son haleine fume, le petit peuple du bitume.

Une foule énorme fourmille puis se restreint,
Puis se confine jusqu'à n'être plus rien,
Quand partira le premier train.

Et pourquoi toi, tu ne les vois pas?
ils sont des millions qui se touchent et se hument,
Tous ceux qui peuplent mon enclume.

Ça sert à rien cette vie de chien qui te console et me consume.
Ça rime à quoi cette vie de rat qu'on a là?
Je dis ça, je dis ça, mais serre moi fort, ne me laisse pas.

Quand les chats me font les yeux d'or à cette heure,
Qui te console et me consume.

Ça sert à quoi cette vie de rat qu'on a là?
Mais ne me laisse pas au petit peuple du bitume

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