Es su color la oscuridad,
vive entre sombras.
Ver atrás es recordar
nubes sin forma.

Y su amor
más que su herida
le enseñó a luchar
por esta vida.

Yo le conté alguna vez
del Arco Iris.
él me sonrió, se que pensó
que era imposible.

Aunque hoy
llora su alma,
en su rostro hay
una esperanza.

Su tacto hoy endureció
con su pasado.
Su cuerpo igual que su bastón,
viejo y gastado.

Y elevó
la vista al cielo
por sentir el sol
entre sus dedos.

Así vivió...
Con lo imposible.
Con lo imposible.
Con lo imposible.

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