Se olvido de su guitarra
y guardo aquella canción
que una noche desvelada
le dicto su corazón...

Por tener una vida segura
renuncio a su vocación
y detrás de una corbata oscura
se le va la inspiración...

Cuando muere la semana
y la luna suple al sol
la bohemia le reclama
la canción que no escribió...

Es tan fácil volver al pasado
y aferrarse a una ilusión
lamentarse de una amor frustrado
y de lo que no sucedió...

Y se oye su voz con tanto dolor
cantando aquel blues del perdedor
que dice que no, no hay nada peor
que no hacerle caso al corazón...

Es tan cruda la verdad
cuando deja de cantar
cuando el lunes hay que ir a trabajar...

Cuando el corazón nos habla
hay que darle la razón
por que la razón engaña
pero nunca el corazón...

Por tener una vida segura
renuncio a su vocación
y detrás de una corbata oscura
se le va la inspiración...

Y se oye su voz con tanto dolor
cantando aquel blues del perdedor
que dice que no, no hay nada peor
que no hacerle caso al corazón...

Y se oye su voz con tanto dolor
cantando aquel blues del perdedor
que dice que no, no hay nada peor
que no hacerle caso al corazón...

Es tan cruda la verdad
cuando deja de cantar
cuando el lunes hay que ir a trabajar...

hay que ir a trabajar...

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