Pálida es la nube que habita mi ser
silencio exacto quiere presentar
la muerte del día y hojas que se van
alejando, alejándose.

Con preguntas sordas que me hieren mal
tengo que escaparme para otro lugar
pero estoy enfermo, sucio de mentir
sin respuestas y sin responder.

Qué se han hecho de las almas
borrachas de alguna cruz
hoy reflejos ya no viven
ni su luz.

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