Não se afobe, não,
que nada é pra já...
O amor não tem pressa,
ele pode esperar em silêncio,
num fundo de armário,
na posta-restante,
milênios, milênios no ar...

E, quem sabe, então,
o Rio será alguma cidade submersa;
os escafandristas virão
explorar sua casa,
seu quarto, suas coisas,
sua alma, desvãos...

Sábios, em vão,
tentarão decifrar
o eco de antigas palavras,
fragmentos de cartas, poemas,
mentiras, retratos,
vestígios de estranha civilização...

Não se afobe, não,
que nada é pra já...
Amores serão sempre amáveis,
futuros amantes quiçá
se amarão sem saber
com o amor que eu, um dia,
deixei pra você...

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