Gris, la noche era gris,
contemplaba absorto las manchas de orín,
goteras como el Rhin.

De p___to, un grito de horror,
de pie en un salto, tuve que ser yo,
no había nadie más que yo.

Y encima de mí, aquel resplandor,
el hombre acuarela tiñó mi dolor
de este pálido color.

Una casa que arde enfrente del mar,
se me quema la carne
y mi alma comienza a sudar.

Sí, vuelvo a despertarme aquí,
no hay más que cenizas,
necesito huir, no tengo adonde ir.

De p___to vi un atisbo de luz,
me parto de risa y provoco un alud,
mi júbilo, un alud.

Me cubrió por completo, dejé de sufrir.
Así creí haber muerto,
pero p___to volví a sentir.

Olorosa es mi sangre, vendrán hasta aquí.
Vendrán muertos de hambre
y darán buena cuenta de mí ...
de mí ...

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