Las manos de mi madre
parecen pájaros en el aire,
historias de cocina
entre sus alas heridas de hambre.

Las manos de mi madre
saben qué ocurre por las mañanas,
cuando amasa la vida,
horno de barro, pan de esperanza.

Las manos de mi madre
llegan al patio desde temprano;
todo se vuelve fiesta
cuando ellas vuelan junto a otros pájaros.

Junto a otros pájaros,
que aman la vida
y la construyen con el trabajo;
arde la leña, harina y barro,
lo cotidiano se vuelve mágico,
se vuelve mágico...

Las manos de mi madre
me representan un cielo abierto,
y un recuerdo añorado
trapos calientes,
en los inviernos

Ellas se brindan cálidas,
nobles, sinceras,
limpias de todo;
cómo serán las manos
del que las mueve gracias
al odio.

Las manos de mi madre
llegan al patio desde temprano;
todo se vuelve fiesta
cuando ellas vuelan junto a otros pájaros.

Junto a otros pájaros,
que aman la vida
y la construyen con el trabajo;
arde la leña, harina y barro,
lo cotidiano se vuelve mágico,
se vuelve mágico...

Las manos de mi madre
las manos de mi madre...
la, lará, larara...

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