Elle fume toujours des Camel
Quand elle remonte Saint Michel.
Elle a les yeux qui s'ennuient
Aux reflets de l'île Saint-Louis.

Sous les pavés, y a la plage :
Elle aimait bien cette image
Quand elle désertait la fac
Pour courir rue Gay-Lussac.

Elle ne chantait que des chansons de Dylan,
Elle ne parlait que de la guerre du Viétnam,
Elle transformait les restos en amphis,
La nuit, sur l'île Saint-Louis.

San Fransisco, Katmandou,
Woodstock, Hanoï et Moscou,
C'était sa géographie,
Ses frontières, toute sa vie.

Quand "Les maisons bleues accrochées aux collines"
La faisaient planer jusqu'au mont de Palestine,
Manipulation sur fond de mélodie,
La nuit, sur l'île Saint-Louis.

Je l'ai rencontrée hier,
Elle marchait en solitaire.
Elle avait un peu vieilli,
Elle avait beaucoup compris.

"Fini, le temps du Népal,
Plus d'oeuillets au Portugal,
Là-bas, en Mer de Chine,
Les boat-people sont nés sous Ho Chi Minh."

Elle a tout raté, elle revient de Corrèze,
Elle a tout laissé, elle n'écoute plus Joan Baez,
Certaines chansons ont perdu leur magie,
Fait gris sur l'île Saint-Louis.

Paradis artificiel,
Elle s'en va de Saint Michel.
Elle veut d'autres harmonies.
Mai 68 : c'est loin d'ici...

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