Hoy novatos me advierten, su credibilidad por el
suelo vierten, y la poca confianza que tienen, la
pierden. A veces pienso incluso que no entienden,
que al hablar tan mal, casi que es normal que con
su mierda se enmierden. Y ellos rapean, o
sólo dicen que rapean; presumen de tener
letras nuevas, pero nunca las enseñan.

Sólo sus colegas son los que le siguen el
rollo, los que dirán que están en el
punto más alto de éste meollo. Y yo
tranquilo, aquí con DJ Yulian, Santo, con
otros cuantos rayos que iluminan ésta
lluvia en esta marea tan sucia y turbia, haciendo
desaparecer a falsos como a las pesetas rubias.

Problemas en el paraíso, éstos
monos se han colado en tu equipo sin previo aviso.
Pilla tu crono, graba promo y pierde tono.
Después de seis minutos de rap, preguntas:
'¿cómo?'. Ya soné sucio, poco
a poco, y fui despacio; factores muy importantes
fueron ruina y el cansancio.

Que estuve en coma y tuve ya a un rigor post
mortis, venganza del bolígrafo quizá
sea mi tésis. Facilidad rapero, como un
micro shock le perdemos, le está haciendo
efecto el audioveneno. Un testamento, todo para
Yulian. Mañana moriré otra vez, y
siempre por el rap.

Sello, tratos con novatos en rap bruto; les vendo
éste canto de culto como un
narcótico. Es mítico, dinero
rápido, es rey metálico, por una
dósis de nueve estilos en simbiosis.
Parálisis define el éxtasis en un
confín de sueños buenos y alegres,
plasmados en un día gris.

Permita que le invite al bis con un remix en
crisis, verá cómo otros
sueños son dueños de todo tu
énfasis. Tu diss arde, pues imágenes
de un crack se expanden, de mi garganta van
saliendo como un tandem. Golpean en tu sien y
hacen brillar fuerte el cartel; duelo de t__anes,
son ocho en la misma piel.

Yo hago esta mierda real, como el graffiti o el
break. Tú pareces gay como Justin
Timberlake. Amo ésta mierda, Tote King,
ése se queda grabada. Increíble, y
estaba improvisada. No necesito escribir sobre un
papel, tú dame miel solo, untada en un
porro y ya me lo fumo, yo controlo. Hago
ésta mierda, sí, me subo de tono.

Tote King ya no asume, presume como un mono,
podría hacerlo durante más de un
minuto, más de una hora. Tote King controla
ésta mierda, tú colaboras. Pones una
base buena y yo suelto lo demás, voy a
improvisar. Voy a llevarte al cielo, y a dejarte
caer con Satanás.

Es Nach, no son cerdos y diamantes; es rap para
grandes amantes de rimas con filos punzantes.
Principiantes, sentid el milagro. Contrincantes,
sentid el poder de la palabra con la que hablo.
El diablo de la guarda vino a cubrirte la espalda,
no soy Don Juan Pablo, pero mi bendición
les salva.

Nació en la calma, noche y caricias de
uno; lápiz, papel y me esfumo. Como
Neptuno, me siento Dios entre estos mares. Con un
efecto dominó domino e ilumino el camino a
chavales. Hip-Hop para siempre, está
reflejado en mi espejo. Shock hecho Hip-Hop, un
sentimiento complejo.

Apoteósico rap, rap del sueño se
introdujo. Apocalíptico flow, MC's
petarán de lujo. p___to España no
soportará el influjo de las ocho espadas de
plata, correréis silujo. Busco
fenómenos paranormales; investigador de
cultos, yo cazador de canes.

Disfruto con cada golpe de ésta base, es
instrumental, perfecta, es producción con
clase. Ataques dirigidos con precisión
letales; ciudades, calles controladas por t__anes.
Salvajes animales, destinos finales. Yulian desde
Móstoles colocará bozales.

En tu trance alcancé al mirarte, sal de tu
cárcel. No soy nadie, aunque salga en un
cartel. Sigo siendo ángel, sigo siendo
aquel niño en busca de placer. Constante al
mes, no más tarde, la pasta de mi cuenta
tiene dos cifras. Casi na'. Calcinas con gasolina
aun practicando el simpa.

Tú flipa, me desmorono en cada esquina.
Quiero una vida normal, pero la misma me esquiva y
me clava sus espinas. Venirás sin euros,
métodos, pocos tengo. Si suben precios,
subid sueldos. Me mantengo como puedo en el suelo,
hago que veáis lo que veo cuando huele a
muerto en el puesto que ejerzo de reo.

Música pastel con Austin, UPA Dance pa'
petras casting. Rap de Timberlake, Justin, en el
disco de un pimpín. Amigos de mal gusto,
para el rap otro disgusto. Qué digo rap,
qué susto; pop es por lo que apostó,
juegos de rap para Sony, estética rap de
money. Super-rappers visten Tommy, porque juegan a
R&B.

Punky gorda se hace pirciengs en lugar de hacerse
liftings. En el reino del rap missing por jugar
con éste king. Publi gratis en revistas
para niñas pocos listas, entrevistas, poco
artistas; no te pispas y así estás.
Es Zénit mandamases, con Yulian en los
scratches. Cada MC 12 compases, un Shock es
ésto que ves.

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