Oye, bajo las ruinas de mis pasiones,
en el fondo de esta alma que ya no alegras,
entre polvo de ensueños y de ilusiones,
crecen entumecidas mis flores negras.

Ellas son mis dolores capullos hechos
los intensos dolores que en mis entrañas,
sepultan sus raíces, cual los helechos
en las húmedas grietas de las montañas.

Ellas son tus desvelos y tus rigores,
ellas son tus perfidias y tus desvíos
son tus besos vibrantes y abrazadores
en pétalos tornados, negros y fríos.

Ellas son los recuerdos de aquellas horas
en que, presa en mis brazos, te adormecías
mientras yo suspiraba por las auroras
de tus ojos, auroras que no eran mías.

Ellas son mis gemidos y mis reproches
ocultos en esta alma que ya no alegras,
son por eso tan negras como las noches
en los gélidos polos, mis flores negras.

Guarda pues este triste débil manojo
que te ofrezco de aquellas flores sombrías;
guárdalo, nada temas: es un despojo
del jardín de mis hondas melancolías.

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