El aire huele a sal
del mar del sinvivir
mentira o realidad
es un sueño marroquí

Amanece en Casablanca
con el canto de un profeta
y su voz me llega al alma
porque en ella pide tierra
la tierra prometida
y que no haya golpes de pecho
y que se cierren la herias
del que no cruzó el estrecho

En el mercaito de la moreria
me he regalado
un billete con un beso,
he sentio una dulce melancolia
y he partio hacia
la vida sin regreso

[estribillo]

entre paredes de mareas
con el mar hacen la guerra
las estrellas son sus guias
y navegan sin frontera
cruzando el cielo negro
que es manto de la tierra
desafían a los vientos
por cruzar a la nueva tierra.

En el mercaito de la moreria
me he regalado
un billete con un beso
he sentido una dulce melancolia
y he partio hacia
la vida sin regreso.

[estribillo]

El aire huele a sal
del mar del sinvivir
mentira o realidad
es un sueño marroquí

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