La canción es la amiga
que me arropa
y después me desabriga;
la más clara y obscura,
la más verde y madura,
la más íntima
la más indiscreta.

La canción me da todo,
aunque no me respeta:
se me entrega feliz
cuando me viola.

La canción es la ola
que me eleva y me hunde,
que me fragua
lo mismo que me funde.
La canción compañera,
virginal y ramera, la canción.

Comenzamos un día por los tiempos
de siempre y todavía; comenzamos felices
a juntar cicatrices, como buenas señales de los años,
y, peldaño a peldaño, levantamos paisaje
sin excusa, sin ruego y sin ultraje.
¿Quién se atreve a decirme que debo arrepentirme
de la esperma quemante que me trajo?
Porque sangra de abajo yo no vendo ni rajo mi pasión.

Entre drama y comedia he llegado trovando
a la edad media; torpe, pero sincero,
aún no soy caballero
(y que el cielo me libre de cordura)
No me embriaga la altura ni me aburren los sueños;
no es por moda que estallo y que me empeño.
El amor sigue en brete y el camino a machete,
más no lloro por tal ni me amilano,
si conservo mis manos, mi sudor y el humano corazón.

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