Hay fiesta en la azotea por las clasificaciones.
Tu maillot amarillo, los dos besos de los cojones
y el resto de las damas, blancas, negras, juegan, ganan,
pitan, faltan, ¡no disparan!

Listos, a sus puestos, tu vieja aplaude de repente.
Sus piernas acarician la compra del Continente.
Y se borra la inscripción, aquí ya no se avisa,
¡se ahogan los que juegan con las bolsas!
Y se borra la inscripción, aquí ya no se avisa,
¡se ahogan los que juegan con las bolsas!

He vuelto a pisar tu patio ciego como Rompetechos,
he metido mano en los buzones, las parejas contrincantes,
y tropieza en las baldosas el que de cálculos se pasa.

Hablan de buenos partidos por las huertas de Sevilla.
Móntate aquí y pedalea, dale la vuelta a la tortilla.
Y vamos de excursión allí donde están las gradas,
con tus estrellas muertas dibujadas.
Y vamos de excursión allí donde están las gradas,
con tus estrellas muertas dibujadas.

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