Es un buen tipo mi viejo,
que anda solo y esperando;
tiene la tristeza larga,
de tanto venir andando,
yo lo miro desde lejos,
pero somos tan distintos;
es que creció con el siglo,
con tranvía y vino tinto.

Viejo,
mi querido viejo,
ahora ya caminas lento;
como perdonando al viento,
yo soy tu sangre mi viejo,
soy tu silencio y tu tiempo.

El tiene los ojos buenos,
y una figura pesada,
la edad se le vino encima;
sin carnaval ni comparsa,
yo tengo los años nuevos,
y el hombre los años viejos;
el dolor lo lleva adentro,
y tiene historias sin tiempo.

Viejo,
mi querido viejo,
ahora ya caminas lento;
como perdonando al viento,
yo soy tu sangre mi viejo,
soy tu silencio y tu tiempo.

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