Mi amigo, el poeta, siempre queda solo,
tras de los halagos, tras de los piropos,
Mi amigo, el poeta, siempre queda solo,

Nadie sabe la amarga tristeza
que las soledades traen a su mesa.
El pan poesía, el vino, poesía,
yo quiero ser otro me dijo un buen día.

Y a mi me dio miedo de que eso ocurriera,
amor y poesía es toda la tierra,
si cambia el poeta, por hombre común,
un beso no es dulce ni el cielo es azul.

Mi amigo, el poeta, siempre queda solo,
lo he visto, en la plaza, perdido entre todos,
y también he visto, es verdad, a cientos
de gentes que empujan por verle un momento.

Y lo he visto, grave, en el escenario,
los ojos cerrados y el abecedario
dispuesto en tal forma como sólo él puede,
el hombre está quieto y el mundo se mueve.

Y he visto a las gentes oír en silencio,
he visto sus ojos profundos y buenos,
ya no son los mismos de hace algún momento
se han vuelto poesía y milagro cierto.

Después los aplausos estallan, en trueno,
se rompe, en un segundo, la magia del cuento,
cae la cortina, mañana es incierto,
tal vez alguien guarde, por ahí, un recuerdo.

Aunque no me crean, sólo valen nada,
los honores, vanos, que vienen y pasan,
los poetas quieren entregar el alma
y entrar, hecho versos, contigo en tu casa.

Ese es todo el premio, estrechar tu mano,
sentir que nacimos para ser hermanos,
sin embargo, no sé por qué causa, después de dar todo
los poetas, siempre, nos quedamos solos.

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