Parece, por lo que dicen,
Que sigues preparando
Oposiciones a Carabanchel;
Ayer, tu nieta de quince
Vio como te sacaban
A empujones de un cabaret.

Parece
Que no eres más
Aquel carterista
De guante blanco
Y alma de artista...
Los buenos tiempos
No han de volver,
Me han dicho
Que con la artrosis
De los nudillos
Se te resiste
Más de un bolsillo,
Que ya ni c__ples
Con la mujer.

Me han dicho
Que cada bolso
Es una odisea,
Que una señora
En una pelea
Te ha puesto un ojo
A la virulé.

Tú que tenías la más
Exclusiva clientela,
En cada golpe dejabas
Tu sello de autor;
Mientras a salvo reías
Y contabas las pelas
Alguien pasaba gritando
¡¡¡Al ladrón, al ladrón!!!

Si no fuera por los pocos que,
Haciéndose los locos,
Apuntalan tu dignidad...
Fingiendo que no se enteran
Te dejan que les guindes la cartera,
Para cenar.

Me han dicho
Que te revienta
Que los chavales
Olviden que los buenos modales
Son esenciales para robar;
Tú sabes
Que para hacer
Una buena caja
No necesita
Usar la navaja
Un verdadero profesional.

Tú siempre
Mimaste al pobre
A costa del rico;
Lo que era un arte
¡¡¡Mierda de pico!!!
Está empezando
A degenerar.

Tú que tenías la más
Exclusiva clientela,
En cada golpe dejabas
Tu sello de autor;
Mientras a salvo reías
Y contabas las pelas
Alguien pasaba gritando
¡¡¡Al ladrón, al ladrón!!!

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