Me pregunté,
si los muertos no querrían un teléfono.
Quizás debiéramos plantar algunos,
sobre las tumbas,
tendrían conversaciones sin fin,
sollozando en tierra tibia.

Me puedo imaginar la noche,
al despertar de un sueño inquieto,
y descubrir que el auricular subió,
por los peldaños de uno en uno.
Mascota electrónica que aulla,
esperando su ración de palabras.

Teléfonos.

Hubiera sido muy diferente,
de haber tenido fausto un teléfono.
¿Cómo saber que número estaba,
en los labios de Marilyn Moroe,
la última vez que se sintió cansada?

Teléfonos.

¿Dónde esconde Dios su número?
¿Quién ha sometido la memoria?
Hincados le marcan desde celestes,
cabinas mientras los siervos sufren,
por el cordón espiral,
se está escurriendo el tiempo.

Teléfonos.

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