Me pides un poema,
te ofrezco una pizca de pasto.
Dices que no es suficiente,
y vuelves a pedir.

Te digo que esta pizca de pasto,
será suficiente.
Vestida de escarcha,
es más inmediata,
que cualquier otra cosa de mi.

Dices que no es un poema,
es una brizna de cesped,
que no es suficiente,
te la vuelvo a ofrecer.
Dices que no es un poema,
es una pizca de pasto,
que no es suficiente,
y pides y pides.

Te indigna,
dices que dar pasto es muy fácil.
Que es absurdo,
cualquiera puede ofrecerlo.

Me pides un poema,
por eso escribo una tragedia.
De como un pizca de pasto,
es cada vez mas difícil de dar.

Y como mientras pasa el tiempo,
una pizca de pasto,
se vuelve más y más difícil, de ofrecer.

Y como mientras envejeces,
una pizca de pasto,
se vuelve más y más difícil de aceptar.

Dices que no es un poema,
es una brizna de cesped,
que no es suficiente,
te la vuelvo a ofrecer.
Dices que no es un poema,
es una pizca de pasto,
que no es suficiente,
y pides y pides,
pides y pides.

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