Siglos, pasaron ya,
ni tú, ni yo fuimos testigos.
Cuando, se quiere paz,
¿por qué tan cruel es el destino?
Hoy lo blanco se viste negro,
tal como ayer sucedió.
Le quitamos al indio sereno,
lo que heredó del gran imperio.

Y no es un sueño, no.
Y no es un sueño.
Y no es un sueño, no.

Ya no quiero ser, el eterno verdugo.
Ya no quiero ver, morir a los suyos.
Hombres buenos de cuerpos morenos,
miran brotar, con temor,
la semilla del mundo moderno,
que se olvidó, del gran imperio, del gran imperio.
Del gran imperio, del gran imperio.

Sobre la tierra ancestral,
dejan su sangre y su edad.
Hombres que callan el dolor,
al ver morir su identidad.
Hay un timón en descontrol,
que ha de llevar la humanidad,
del otro lado de la luz.
Alguien esconde la verdad,
¿por qué será?

Y no es un sueño, no.
Y no es un sueño.
Y no es un sueño, no.
Y no es un sueño.
Y no es un sueño.
Y no es un sueño.
Y no es un sueño.
Y no es un sueño.
Y no es un sueño.

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