llevar a cuestas días muertos,
vivir haciendo a un lado sueños;
nada fuera de la normal,
el mismo frío hiriente
entra por la ventana de repente.

Resbala en tu abrigo
la humedad, y el rocío
es odio que destila la ciudad.

ecos de un tren siempre
distante llegando a ninguna parte.
la misma ropa, el mismo olor,
las mismas caras siempre,
la misma mueca de resignación.

resbala en tu abrigo
la humedad, y el rocío
es odio que destila la ciudad.

odio que respiro a veces,
odio que transpiro a veces,
nada más allá de lo normal.

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