Es como cuando gotea plástico caliente sobre una herida.
Tus palabras se transforman en espadas que se hunden en mi cuerpo.
Una carta hacia el pasado que me avise que debí esquivarte ese día.
Un invierno más, llorar.
Un otoño más.
Y mira las gotas de lluvia con el viento chocar por siempre.
Un domingo más.
Es como cuando gotea en el día que soñaste que no llovería.
Noche de melancolía, falta de práctica por exceso de teoría.
Una carta hacia el futuro que me avise que debí dejarte ese día.
Un verano más, llorar.
Una primavera más, recordar el fuego que me daba tu cuerpo siempre, y siempre.
Un domingo más.

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