Sentado en el quicio de la puerta,
el pitillo apagado entre los labios,
con la boina calada y en la mano

una vara nerviosa de avellano.
Que recuerda su frente limpia y clara,
quizá la primavera deshojada,
el olor de la pólvora mojada,
o el sabor del carbón mientras picaba.

EL ABUELO FUE PICADOR
ALLÁ EN LA MINA
Y ARRANCANDO NEGRO CARBÓN
QUEMÓ SU VIDA

Se ha sentado el abuelo en la escalera
a esperar el tibio sol de madrugada
la mirada clavada en la montaña
es su amiga más fiel, nunca le engaña.

Temblorosa la mano va al bolsillo
rebuscando el tabaco y su librito
y al final como siempre murmurando
que María le esconde su tabaco

EL ABUELO FUE PICADOR
ALLÁ EN LA MINA
Y ARRANCANDO NEGRO CARBÓN
QUEMÓ SU VIDA

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