Crecen allí
Oh, triste suerte
Es su hogar el frío
Cemento inerte

En el se pierden
En el se sienten
También son gente

Despojados sin esperanzas
Huelen a olvido
Mezcla de piel y de dolor, son
Angeles mutilados

Hombres ignorados
Seres de barro y miedo
Los que nunca han sido
Sociedad
Hablan como espejo

Despojados sin esperanza
Huelen a olvido
Mezcla de piel y de dolor
Uh

Han cortado sus alas
Violencia y tormento
El sistema así habla
Su don es ser ciego

Angeles mutilados
Flores de invierno
De un sembrado
Que ha creado
Mi nación

Que indiferente
Todo lo pierde
Y poco a poco
Igual su gente
Yo soy la gente

Han cortado sus alas
Violencia y tormento
El sistema así habla
Su don es ser ciego

Angeles mutilados
Flores de invierno
De un sembrado
Que ha creado
Mi nación

Seres mutilados
Son hombres
Que huelen a olvido
Con el derecho negado
Siempre han sido y serán

Sociedad
Sociedad
Sociedad

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