Tanzt unsre Welt mit sich selbst schon im Fieber?
Liegt unser Glück nur im Spiel der Neutronen?
Wird dieser Kuss und das Wort,
Das ich dir gestern gab, schon das letzte sein?
Wird nur noch Staub und Gestein,
Ausgebrannt alle Zeit, auf der Erde sein?

Uns hilft kein Gott, unsre Welt zu erhalten.

Fliegt morgen früh um halb drei
nur ein Fluch und ein Schrei
Durch die Finsternis?

Muss dieser Kuss und das Wort,
Das ich dir gestern gab, schon das Letzte sein?
Soll unser Kind, das die Welt noch nicht kennt,
Allezeit ungeboren sein?

Uns hilft kein Gott, unsre Welt zu erhalten.

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