Cómo me ha hecho falta
hablar de ti por estos días,
será que me pesa
lo que tengo que confiar.
Y ahora que no estás
para acosarme con tus bromas,
cómo me he acordado
cuando andabas por acá.

Levantando polvo al aire,
bajo tu pisada
y al sol de la tarde
recortando el cielo gris
y rumbo a la arboleda,
como a tres tiros de piedra:
¿a dónde gime el viento
cuando no puede salir?

Yo he seguido igual de despistado
cuando marcho a la floresta,
aquí en las tierras altas, las colinas
siguen siendo mi lugar.
Tal vez de donde estés
te has asomado
para verme tropezar,
hoy que he venido a mirar
la apariencia que guarda
en el cielo, tu hogar.
Y hoy que he venido
a contarte al oído,
un par de cosas más.

Las viejas costumbres,
el fuego y las c__bres
poseen su raíz.
Y yo que no he podido
imaginarte dedicado a descansar.
Y el mundo no ha cambiado
con tu muerte,
yo diría que sigue igual,
sin más emoción que cargar
con su vida, los hombros,
para caminar.

Sin más intención que buscar
con su muerte, la tierra
para reposar.
Y ya sé que en dónde estás
te burlas de lo que intento
hacer por mí,
o sólo he creído mirar
la sonrisa que esconde
en el cielo, tu faz.

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