Despierto en una erótica caricia
y sin amanecer, me estoy quemando
ruego que antes del fin de la delicia
la luz me diga quien estoy amando

Hago un café romántico o barroco;
recorro mi cabeza en agua fría
y en el espejo veo al viejo loco
que cada día piensa que es su día... es su día.

¡Vaya forma de saber que aún quiere llover sobre mojado!

Leo que hubo masacre y recompensa,
que retocan la muerte, el egoísmo;
reviso pues la fecha de la prensa,
me pareció que ayer decía lo mismo.

Me entrego preocupado a la lectura
del diario acontecer de nuestra trama
y sé por la sección de la cultura
que el pasado conquista nueva fama.

¡Vaya forma de saber que aún quiere llover sobre mojado!

Salgo y pregunto por un viejo amigo
de aquellos tiempos duramente humanos,
pero nos lo ha podrido el enemigo,
degollaron su alma en nuestras manos...

Absurdo suponer que el paraíso
es sólo la igualdad, las buenas leyes;
el sueño se hace a mano y sin permiso,
arando el porvenir con viejos bueyes.

¡Vaya forma de saber que aún quiere llover sobre mojado!

Un obrero me ve, me llama "artista",
noblemente, me suma su estatura
y por esa bondad mi corta vista
se alarga como sueño que madura.

Y así termina el día que redacto
como un batir de ala en la ceniza;
mañana volverá con nuevo impacto,
el sol que me evapora y me da prisa.

¡Vaya forma de saber que aún quiere llover sobre mojado!

(Silvio Rodríguez y la Nueva Trova Cubana)

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