Tu cabellera rubia
caía entre las flores
pintadas del percal,
y había en tus ojeras
la inconfundible huella
que hablaba de tu mal...
Fatal,
el otoño con su trágico
murmullo de hojarasca
te envolvió y castigó el dolor.
Después todo fue en vano,
tus ojos se cerraron y se apagó tu voz...

Llueve...
La calle es más oscura...
Frío...
Dolor y soledad...
El campanario marca
la danza de las horas,
un vendedor de diarios
se va con su pregón...
¡Qué triste está la calle!...
¡Qué triste está mi cuarto!...
¡Qué solo sobre el piano
el retrato de los dos!...

El pañuelito blanco
que esconde en sus encajes
tu pálido final,
y aquella crucecita,
regalo de mi madre,
aumentan mi pesar.
No ves que hasta llora el viejo
patio de amor
al oír el canto amargo y mi desolación...
¡Por qué las madreselvas
sin florecer te esperan
como te espero yo!

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