Ich stund friedlich en der Frittenbuud,
plötzlich woore do,
met su 'nem Feuerschwert und Heiljenschein,
lange blonde Hoor,
bläcke Fööß met nur Sandale draan,
schweb hä op mich zo,
speut messjanisch op ming Currywoosch.
Ich saare: »Eye, wer bess do?«
»Typisch, dat do mich nit kenns,
oooho ich benn dä Müsli-Män.«

Paar Daach späder stonn ich en der Kneip,
do spür ich: hä ess do.
Ich hatt mer jraad et eezte Bier bestellt,
do sinn ich en, inkognito:
blonde Hoor, met Henna ruutjefärf,
ne Schal vun Al-Fatach,
Ich saare: »Weet, hühr zo, verjess dat Bier,
dunn mir ne Appelsaff«
Dä laach, un nimmp mieh janit ähnz.
»PST« , saach ich, »Mann, do steiht dä Müsli-Män.«

Am nächsten Daach woot et besonders fies,
op der Autobahn.
E Understatement-Damenfahrrad, wieß,
Import uss Amsterdam,
stopp dä Buss met unsrer Aanlaach drin,
koot vüür Wesseling
un konfisziert dat, wat elektrisch ess
un lööt uns nur dä Tambourin.
Klar - wer dat woor, verroot ich jähn:
Logo, dat woor dä Müsli Män.
De blöde Sau allwedder.

Mir wooren zimmlisch sauer, ess doch klar.
Eez hammer ens jetob.
Donoh - flexibel - flöck uns Repertoire
op Skiffel ömjeprob.
Dä Major Bänjo, Axel Xylophon,
ich met 'ner Klarinett,
ahm Waschbrett Wolli, Schmal ahm Susaphon
- statt Baß en Tuba jetz.
Nur dä Fonz ahm Mixer, dä woor Fän,
weil dä Fonz hatt frei hück,
dank unsrem Müsli-Män.

Dann koot vüürm Auftritt luhr ich en dä Saal,
wie ich dat immer dunn.
Vüür Lampenfieber schläät mer't Häzz em Hals:
"Oh, wat e Publikum!"
Vüür allen Dingen do dä Härtetyp
mäht mich verstärkt nervös,
dä Häuptling do, met Irokesenschnitt,
dä mich su hämisch grööß.
Ich denk: "Ich spenne, ich benn krank!
Do steht der Müsli-Män als Punk!"

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