"Hombre Preso a su Hijo"
-Mario Benedetti-

Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quién se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas
que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos

Realmente botija no sabían un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan sólo una palabra aguda
que muerte era tan sólo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula

olvidaban poner el acento en el hombre

la culpa no era exactamente de ellos
sino de otros más duros y siniestros
y éstos sí
cómo nos ensartaron
en su limpia república verbal
cómo idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros

y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles

uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
de menos
por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos

vos ya sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio

y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policías
y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrían te mataban
y jugué a la mancha
y la mancha siempre
fue de sangre

botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides

por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones

todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre

pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar

que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos

y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en qué esquina
en qué bar
en qué parada
en qué casa

Y acordarse de vos, de tu carita
lo ayudaba a callar
una cosa es morirse de dolor
y otra cosa de morirse de verguenza

por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder

uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere

llorá nomás botija
son macanas

que los hombres no lloran
aquí lloramos todos

gritamos berreamos moqueamos chillamos maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse

llorá
pero no olvides.

Ahora solo me queda
buscarme de amante
la respiracion,
no mirar a los mapas,
seguir en mi mismo,
no andar ciertas calles,
olvidar que fue mio
una vez cierto libro,
o hacer la cancion,
y decirte que todo esta igual:
la ciudad, los amigos y el mar
esperando por ti,
esperando por ti...

Sigo oyendo a Tete
semana por semana,
te acuerdas de alla.
Hoy hablo de fusiles
despidiendo muertos,
yo se que ella me ama,
es por eso, tal vez,
que te siento en sus alas,
aunque ahora no estas,
y se siente en la conversacion
o sera que tengo la impresion
de la ausencia y de ti,
de la ausencia y de ti.

No quisiera un fracaso
en el sabio delito
que es recordar
ni en el inevitable
defecto que es
la nostalgia de cosas
pequeñas y tontas
como en el tumulto
pisarte los pies
y reir y reir y reir,
madrugada sin ir a dormir
si, es distinto sin ti,
muy distinto sin ti.

Las ideas son balas
hoy dia y no puedo
usar flores por ti,
hoy quisiera ser viejo
y muy sabio
y poderte decir
lo que aqui no he podido
decirte, hablar como un arbol
con mi sombra hacia ti,
como un libro salvado del mar,
como un muerto que aprende a besar
para ti, para ti,
para ti, para ti.

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