Tú que nunca quisiste
oír hablar de América;
ahora vas y dices que:
quieres ir p'allá...

Si ni siquiera sabes,
dónde está California.
Me cuentas, que ahora mueres por
ponerte morena allá.

Bajo un sol forastero,
bajo un sol forastero...

Y ahora de repente,
te pones camiseta "New York".
Y no tienes ni idea,
de qué tiempo hará...

Bajo un sol forastero,
un forastero seré.
Bajo un cielo negro, negro,
extranjero hablaré.

Est:
Pero qué mito ¡hey!
¿Qué barras, ni qué estrellas?
¿De qué me hablas chica?
Mira, que te ciegas.
Pero, que libertad,
qué clase de cultura.
Pero que gringo mandingo,
ni qué polla dura.

Pero qué presidente,
ni qué rascacielos.
Pero qué sociedad
que vive sin camelos.
¿Pero, que coño dices?
Mira, cómo comes!
Que si, que ve, ve, ve
de donde dan las tomes.

Bajo un sol forastero.
Forastero.

Justo ayer me decías:
"mañana iremos al mar".
Explica entonces, que es esto
de un vuelo intercontinental...

Cariño hablamos despacio,
la vida allá es triste.
Se duerme poco, se gasta mucho,
y se come ese pan de alpiste.
Bajo un sol forastero.

Bajo un sol forastero,
un forastero seré.
Bajo un cielo negro, negro,
extranjero hablaré.

Est:
Pero qué mito ¡hey!
¿Qué barras, ni qué estrellas?
¿De qué me hablas chica?
Mira, que te ciegas.
Pero, que libertad,
qué clase de cultura.
Pero que gringo mandingo,
ni qué polla dura.

Pero qué presidente,
ni qué rascacielos.
Pero qué sociedad
que vive sin camelos.
¿Pero, que coño dices?
Mira, cómo comes!
Que si que ve, ve, ve
de donde dan las tomes.

Forastero, forastero.
Forastero, forastero...

Forastero, forastero.
Forastero, forastero...

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