Es tarde
Ya la mañana está y el Sol le busca
Detras de la montaña y sobre el río
No hay Luna más, ni más amores tiernos
Todo volo con ella y a su nido
Mis manos de poeta,
Mi soledad contigo
No hay más amor que aquel que se ha marchado
Ni más cariacia que la del olvido.

Es tarde
Y el viento le recuerda entre las hojas
Del roble que pintara con su brillo
Con luces de torero "luna madre".
De todo lo que sueña y de los grillos
Mis manos de poeta
Mi soledad contigo
No hay más amor que aquel que se ha marchado
Ni más cariacia que la del olvido.

(Grey - IHBA)

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