La cama está que extraña el movimiento,
tu ropa extraña el aire que le quitas,
y, como un batallón en huelga de futuros,
se asoman tus zapatos por el closet.

La casa está con ganas de clonarte
y el cuadro en la pared está aburrido,
y es que hasta tu enemiga, la cocina,
extraña aquellos guisos que no hacías.
Y no se hable del reloj que araganea,
haciendo de un instante, una odisea.

Y pa' qué te hablo de mí, si está de más.
Pa' qué la verborragia cursi y necia.
Pa' qué decirte que el peor es quien te habla.
Pa' qué decirte que hoy, que ya no estás
La casa se derrumba en mi cabeza
y la puerta se abre sola, por si vuelves.

El sillón aún guarda huellas de tus curvas,
y el piso no es el mismo sin tus pasos,
y el Sol ya ni se asoma en la ventana,
sabiendo que no estás para observarlo.
Y no se hable de tu olor que flota inerte,
o del espejo que se inclina para verte.

Y pa' qué te hablo de mí, si está de más.
Pa' qué la verborragia cursi y necia.
Pa' qué decirte que el peor es quien te habla.
Pa' qué decirte que hoy, que ya no estás.
La casa se derrumba en mi cabeza
y la puerta se abre sola, por si vuelves...

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