Vivo alla fine dell'Impero Romano
in un giardino di ciliege
che spruzzano il loro succo
sulla mia faccia slavata.

Perfido Stilicone barbaro multiforme,
i monaci cantano il vespro nel tempio di Giove.

Dolce sole di Emesa
Eliogabalo imperatore
celebrava pietanze invece di battaglie,
confondeva l'ordine delle stagioni,
faceva ministri mimi e ballerini.
Bolide solare.

Vaga per i mari come putrida barca l'impero.
Tutto è vanità.

Come in un gioco di bambini
svicolo per viuzze piene di profumi e unguenti
mentre leggo "L'Anatomia dell'Urina" di James Heart
a__ieme al "Vangelo secondo San Matteo":
mi beo di sulfuree intese con pianeti
e in un istante attraverso l'orbita celeste.
Odo un canto all'orizzonte.

Mi a__ottiglio,
sono spirito puro,
sono fiore, tigre,
mi risveglio.

m___e, odori eziologici per mondi alla fine
purificati da lirici antropoidi.
Qui a tre passi la decadenza avanza
chiunque tu sia, ti prego, rispondi:
ci sono ancora altre aurore?

Dona,
abbi pietà,
abbi misura.

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