Devant sa page blanche
Un musicien commence
Une valse triste;
C'est pas toujours gai, les artistes.

Il chante pour lui-meme
Les notes qui lui viennent
Comme un vent d'automne.
C'est pas toujours gai, la Pologne...

Sa chanson, son chagrin l'a volee au piano,
Et elle tourne sur ta stereo
Dans la nuit quand tu as le cœur gros.

Sa chanson, c'est l'adieu qu'il n'a pas su lui dire,
Une musique pour se souvenir,
Se souvenir...

Le soleil se rallume,
Il a use sa plume
Sur sa valse triste;
Ça dort pas souvent, les artistes.

Qu'importe qui tu aimes -
Les adieux sont les memes,
Et le vent d'automne
Va bien plus loin que la Pologne.

Sa chanson, il l'a faite sans savoir comment,
C'est peut-etre son cœur qu'on entend,
Quand un autre la chante en passant.
Sa chanson, c'est l'adieu qu'il n'a pas su lui dire,
Une musique pour se souvenir,
Se souvenir...

Devant sa page blanche
Un musicien commence
Une valse triste;
C'est pas toujours gai, les artistes.

Il chante pour lui-meme
Les notes qui lui viennent
Comme un vent d'automne.
C'est pas toujours gai, la Pologne...

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