Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos, caminos sobre la mar.

Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción.

Yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar,
bajo el cielo azul, temblar súbitamente, y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas, el camino y nada más.
Caminante, no hay camino,se hace camino al andar.
Al andar se hace camino y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino, sino estelas en la mar.

Hace algún tiempo, en ese lugar,
donde hoy los bosques se visten de espinos,
se oyó la voz de un poeta gritar:

"¡Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar!"

Golpe a golpe, verso a verso.
Murió el poeta lejos del hogar,
le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Golpe a golpe, verso a verso.
Cuando el jilguero no puede cantar,
cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar...

caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Golpe a golpe, verso a verso,
golpe a golpe, verso a verso,
golpe a golpe, verso a verso.

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